a mulher do lado

2011-10-17T22:20:00.002Z

Antes que o mundo acabe, Túlio,

Deita-te e prova

Esse milagre do gosto

Que se fez na minha boca

Enquanto o mundo grita

Belicoso. E ao meu lado

Te fazes árabe, me faço israelita

E nos cobrimos de beijos

E de flores

h.h.

o mundo vai acabar, é certo. não sabemos a hora exata, nem o dia. há quem tente adivinhar o ano. não me arrisco. penso apenas que sei onde quero estar, há alguns lugares possíveis dentre tantos impossíveis. hoje, enquanto olhava teus olhos e deixava que eles entrassem dentro dos meus, pensei que era um bom lugar para estar. dentro de ti. ou sob teu corpo. dentro dos teus olhos vorazes. a agarrar com força os teus cabelos. a imaginar-te viking domando mares. bárbaro, sem medos nem culpas. só desejo. só olhos nos olhos e nossas mãos. que se multiplicam como as pernas de um polvo. e são oito, dezasseis, trinta e duas mãos para percorrer tantos cantos e recantos. o mundo vai acabar. talvez. não faço ideia do dia ou da hora ou do ano. por mim até podia ter acabado às 21h36min. ou nunca. enquanto ele permanece, o mundo, vamos, vez em quando trocando olhares e beijos. e deixo que me cubra com teus cabelos. e, confesso, nem penso no mundo. dispenso o resto à nossa volta. e deixo que teus olhos entrem, docemente, dentro de mim.

tenho uma vida branca...

2011-08-15T11:36:00.003Z

Tenho uma folha branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

e limpa à minha espera:

a.c.c.

e limpa. à minha espera. às vezes penso que é tarde demais. que já não pode haver uma vida branca e limpa, como um papel a espera da caneta. como uma tela que espera a tinta. como algo que cheira a novo, um presente acabado de desembrulhar. como um livro que ainda não foi lido. como um amor que espera, guardado no canto. como uma porta que se abre e podemos ou não entrar. como um comboio que espera alguns minutos na estação. às vezes penso que o tempo passou. o comboio partiu. parada, nesta estação, a olhar letreiros. e ver os trilhos que avançam paralelos. que avançam. ou chegam. que começam ou terminam. há uma vida branca e limpa. mudo convite. há uma vida. que não espera.

diálogos...

2011-07-26T18:35:00.002Z

durante dez minutos não és ninguém, não tens de ser responsável. a responsável agora sou eu. deita no meu ombro e chora. dez minutos... era uma série daquelas que vejo, vez em quando, sonolenta no sofá. como os gatos, a espreguiçar-me e esticar-me toda. e a ver e ouvir sem ver e ouvir. só fragmentos, zappings, imagens, sons... também queria dez minutos de um absoluto vazio à minha volta. não ser nada. mãe, professora, dona de casa... responsável. dez minutos de um vazio absoluto à minha volta. um vazio onde me desfaço. onde esvazio meus ombros do peso. do peso do meu mundo que às vezes se abate sobre mim. sobre todos. sobre alguns. dez minutos. e algumas lágrimas...

...

2011-06-24T18:15:00.004Z

no caderno o artista explica as suas escolhas. leonilson fez do vazio uma arte. tudo que lá não está, permanece vívido. aparece entre as linhas do linho, dos lençóis, dos panos. aparece com sua ausência. que determina uma falta. a falta que é do artista. e que é minha. tua. nossa. a falta que está sempre lá. com sua marcante presença. o espaço em branco a volta do desenho é por onde a gente entra. e por a gente deixa que o desenho entre em nós.

era quase noite e tudo ao redor cheirava a jasmim (ou tília)

2011-04-02T10:33:00.003Z

A tua presença

Entra pelos sete buracos da minha cabeça

A tua presença

Pelos olhos, boca, narinas e orelhas

A tua presença

Paralisa meu momento em que tudo começa

A tua presença

Desintegra e atualiza a minha presença

A tua presença

Envolve meu tronco, meus braços e minhas pernas

era noite já. e tudo a volta cheirava a flor de laranjeira. dizia eu. (não, parece-me tília). talvez jasmim. era noite e quase não estavas ali. tanta pressa. muito o que fazer. como o coelho da alice, estavas atrasado. era tarde. que era tarde sabíamos nós. sempre foi cedo ou tarde demais. e andamos apressados. e sempre ausentes. e tua presença ausente ou ausente presença pairava no ar. como o cheiro das flores de laranjeira ou de tília ou de jasmim. como a primavera nestas terras do sul.

escrever é preciso...

2011-03-27T21:37:00.004Z

quero escrever. porque preciso. mas não sai nada. é como carregar pedras e levá-las a lugar nenhum. subir e descer a montanha. é preciso escrever porque viver, como sabemos, não é preciso. é incerto. inseguro. é fatal. um texto que me salvasse. que dissesse o que quero, e não quero, dizer. que dissesse. eu me calo. porque não consigo escrever. e preciso. é um exercício. e exige constância e alguma dedicação. procuro qualquer coisa. um leitmotiv. um assunto. qualquer coisa que me diga o que dizer. nem comigo falo. estes dias são só silêncio. que é uma dupla forma de solidão. e de silêncio. só.

And you'd better run run, run run to me

2011-02-28T21:54:00.002Z

and you'd better run run, run run to me

better run, run run, run run to me

better come, come come, come come to me

you'd better run...

o medo é algo que sempre me devora. e a ti. e a todos. e a qualquer um que pense que talvez. mesmo aos que pensam que não. porque no fundo, o não é um talvez. ou como a raposa e as uvas, é um não porque não pode ser sim. e quando pode ser sim vem o medo. que é meu. que é teu. que é de todos nós. de correr assim, desvairado. de cair assim, desajeitadamente nos braços um do outro. de ficar ali, aninhado. de se deixar ficar ali, como esquecido de tudo. e do medo. como alguém que viu muito. mas que não cansou de ver, como alguém que quis muito. mas ainda quer querer mais e mais. como alguém que quer ficar. ali. ou noutro lado qualquer. num abraço que não tem fim. nem começo. medo de dizer qualquer coisa. as palavras tornam as coisas reais. e nada dizemos. tu, eu, e os outros todos. que como nós, têm medo. se eu não tivesse medo das palavras dizia: fica. se eu não tivesse medo das palavras dizia: vem. corre. não perca tempo. que o medo devora-me a mim e a ti. e é preciso um pouco de coragem. mesmo que seja ainda um talvez.

...

2011-01-23T20:02:00.003Z

o trigo é apenas uma promessa. o campo verde, espera. as cegonhas ainda não voltaram. só vemos os seus ninhos, alguns já desfeitos, nas torres altas de electricidade que cortam a paisagem, aqui e ali. alguns ninhos começam, pouco a pouco, a desmanchar-se, escorregam pelas torres, movidos pelo vento. que não para. e chove. uma chuva fininha. e a paisagem está melancólica. dizes. e gostas desta melancolia. desde que não chova. que o tempo fique assim, recolhido. a espera do trigo. que deve estar pronto para a ceifa mais tarde, quando voltarem as cegonhas. mais tarde, quando o tempo das cerejas se anunciar. tempo curto, o das cerejas. a estrada quase deserta. a música é um murmúrio. o frio está lá fora, onde cai uma chuva fina. tempo melancólico. dizes. enquanto apertas minhas mãos. tens as mãos sempre quentes. as minhas são frias. como o tempo lá fora. e olho a paisagem enquanto conduzes. e vejo os campos que esperam o trigo e as cegonhas e as cerejas. e adormeço.

tempo, tempo

2011-01-16T21:22:00.002Z

Compositor de destinos

Tambor de todos os rítmos

Tempo tempo tempo tempo

Entro num acordo contigo

Tempo tempo tempo tempo..

caetano veloso

tempo. se não me perguntam, eu sei. dizia sto. agostinho. se me perguntam também não sei falar deste tempo que passa. do tempo que corre. que marcamos nos relógios. que nos limita e empurra. que não nos deixa ficar na cama até o corpo pedir para levantar. também não sei deste tempo em que estamos. que é feito do agora e do que já foi. e do que virá a ser. ou não. que existe quando não tento defini-lo. que é, quando deixo que seja. quando não penso. quando me deixo ficar na tua cama, e lá fora não sei se é dia ou se a noite ainda anda à espreita. é tempo de dois corpos que se fundem. que se confundem. que se agarram. que não pensam. porque se me perguntam, não sei. porque não há tempo. nem história, que é aquilo que é feito do tempo que se arrasta e que leva consigo fragmentos de coisas, de pessoas. a história é aquilo que dá sentido ao tempo. e que só vemos depois. e que só sabemos depois. porque enquanto estamos aqui, fora do tempo, num domingo que perdura, não sabemos ainda. nem da história nem do tempo. só sei de tua presença. e nem vi se o sol já raiou lá fora. e ficamos ali. e aqui. fora do tempo. e sem história. ainda. talvez...

viajo porque preciso...

2010-12-31T17:46:00.002Z

volto porque te amo. um road movie. ou apenas um filme que fala da solidão. da solidão de quem anda pelas estradas, dia a pós dia. e da solidão de quem fica pelo caminho. uma voz que nos vai contando uma história de amor. uma voz que nos vai contando o fim de uma história de amor. todo casamento é perfeito. até que chega ao fim, toda história de amor é perfeita. desde que fique apenas como história. contada e recontada. nunca vivida. viajo porque preciso. não volto porque te amo. e a estrada segue, seca e árida. como as pessoas a beira do caminho. os hotéis vagabundos. a paisagem quase sempre a mesma, apesar de outra. e pessoas que passam, que ficam. e ele que segue seu caminho, perdido no meio do sertão nordestino. perdido no meio do sertão, e do seu próprio destino, sem norte agora que está só. um filme sublime.

tempo

2010-12-23T17:16:00.002Z

A mim que desde a infância venho vindo

como se o meu destino
fosse o exato destino de uma estrela
apelam incríveis coisas:
pintar as unhas, descobrir a nuca,
piscar os olhos, beber.
Tomo o nome de Deus num vão.
Descobri que a seu tempo
vão me chorar e esquecer.
(...)
o céu é bruma, está frio, estou feia,
acabo de receber um beijo pelo correio.
Quarenta anos: não quero faca nem queijo. Quero a fome.
adélia prado

tenho a faca e o queijo. e quero a fome. sem fome não me movo. fico no mesmo sítio. saciada. ou só cansada. ou farta. quero a fome que faz desejar imenso. desejar qualquer coisa. alguma pessoa. alguém. desejar, simplesmente. não se vive sem fome. eu não vivo sem fome. e a faca e o queijo estão na mesa. e não me apetece comer agora. porque me falta o desejo. e sem desejo não me movo. fico aqui parada. tranquila. com aquela paz estranha que antecipa tempestades. mas nem raios nem trovões. só o céu com nuvens que se avizinham. e eu quero a fome. e a tempestade. e sair deste lugar seguro em que me encontro. e tropeçar uma vez mais. a faca e o queijo não me bastam. eu quero a fome.

copia conforme

2010-12-21T21:46:00.002Z

uma cópia pode produzir em nós a mesma emoção de um original? e o que é original, na arte e na vida? um filme delicado e obrigatório. um filme onde reencontramos o tempo em que havia tempo para pensar ou sentir ou viver. e sobretudo para ver.

leituras

2010-12-05T23:08:00.002Z

LAS ARMAS DEL VERANO

Oye la palpitación del espacio
son los pasos de la estación en celo
sobre las brasas del año

Rumor de alas y de crótalos
tambores lejanos del chubasco
crepitación y jadeo de la tierra
bajo su vestidura de insectos y raíces

La sed despierta y construye
sus grandes jaulas de vidrio
donde tu desnudez es agua encadenada
agua que canta y se desencadena

Armada con las armas del verano
entras en mi cuarto entras en mi frente
y desatas el río del lenguaje
mírate en esas rápidas palabras

El día se quema poco a poco
sobre el paisaje abolido
tu sombra es un país de pájaros
que el sol disipa con un gesto

octavio paz

(para lembrar um verão longínquo. um verão, ou quase verão, que se anunciava, e eu que pensava que te tinha entre meus braços. e no jardim, entre folhagens, um beijo quase proibido. e já estamos, novamente, no inverno)

o desejo sem objecto

2010-11-21T14:14:00.003Z

como se fosse possível. o grau zero do desejo. em estado bruto. uma veia que pulsa. a respiração acelera e o coração dispara. todo o corpo sente. ouve mais, cheira mais, respira fundo, em uníssono. todo o corpo pulsa, como a veia. e o sangue corre rápido e a boca fica seca. e sede prossegue e não sacia. eu sozinha num quarto de hotel. e tu, e tu, e tu. noutro quarto, noutra casa noutra cama. e o desejo difuso, sem objecto esbarra na porta do quarto. fechada. e não consigo sair. a cama ao meu lado vazia. e o corpo, vazio, prossegue. e ainda pulsa, e ainda pulsa e ainda pulsa...

Cat Power-Maybe Not

2010-11-14T19:09:00.000Z

2010-11-07T10:50:00.002Z

ainda sei ler, meu pai

ainda sei ler, minha mãe

ainda sei dizer: queimo,

e não arder simplesmente

a.c.c.

ainda sei ler, meu pai... e não arder simplesmente. deveria ter desaprendido a ler. ainda sei ler, minha mãe. e dizer: queimo. deveria ter desaprendido a arder. mas o exercício da ignorância é um caminho árduo. o não-saber é tão difícil quanto o saber. e o saber é uma doença que toma conta de nós. sempre soube que, no final, íamos ficar juntos. sempre soube que, no final, não íamos ficar juntos. sempre soube que no final eu ia dizer: vem. e tu responderias: agora é tarde demais. sempre foi tarde, ou cedo demais. entre nós sempre foi um desencontro. entre tantos encontros pela vida afora. muito tempo que não passamos lado a lado. e tu estavas sempre lá. e eu sempre do outro lado. e parecia que me esperavas, pacientemente enquanto deslindava fios e tramas. e eu parecia sempre escapar, em movimento contínuo. a deriva. mas na tua esperava não contavas que eu chegasse um dia e dissesse: vem. ainda sei ler, minha mãe. e li, em ti, o que sempre pensei que iria acontecer entre nós. tu, do lado de lá. a espera. e eu, do lado de cá. a deriva.

algo assim meio blue...

2010-11-02T09:43:00.002Z

em cada coisa sentia a tua presença. e tudo doía. porque já não estavas aqui. e não estavas comigo. e as ruas, os cafés, a cidade... tudo parecia vazio e, ao mesmos tempo, cheio da tua presença. ouvia a tua voz e nossas conversas. criamos hábitos. a cama, a poltrona, a casa... tudo parecia vazio. e eu não sabia como voltar a preencher espaços fora e dentro de mim. e agora até a tua presença é um vazio. mesmo quando estás ao meu lado, não estás comigo. nem eu contigo. é estranho quando sentimos este vazio novo. e é pior quando parece que não conseguimos mais voltar a sentir. a sentir presenças, ausências. a sentir a falta. que nunca é vazia. a carregar, dentro de nós, uma presença constante. que aparece em cada rua, calçada, cama, poltrona... que vive e respira dentro de nós. mas quando o que temos é apenas o silêncio... sinto falta de quando cada coisa era uma memória, viva, de ti.

não me dê música...

2010-09-17T21:04:00.003Z

tantos anos a estudar semiótica e continuo com uma imensa dificuldade em perceber entrelinhas, não-ditos, meias palavras e músicas. cada dia mais acho que devia ater-me apenas à semiótica no campo teórico, porque no campo pessoal, minha semiótica é simplesmente caolha.

és uma espécie de ruby tuesday, disse-me alguém quando estávamos a nos separar. e o que deduzi daí? que eu deveria ser uma maluca sem passado nem futuro. perdida. nunca percebi que, para além disso, ele estava a mostrar a sua imensa fragilidade e confusão. porque não conseguia, achava ele, hang a name on me.e não me abarcava, por mais que abrisse os braços. isso achava ele, mas isso também já é outra história...

alguém, um dia, escreveu esta letra num postal. era fevereiro. estávamos em londres e cheios de frio. e estávamos juntos há algum tempo já. e separados. entre juntos e separados. não sabia que era uma proposta. para mim, era uma música. que gostávamos. e fiquei-me por aí. e ficamos, tempos depois, por aí. mais tarde ele disse que queria share the shelter comigo. mas também namoriscou todas as italianas bonitas que encontrou pela frente. para mim era uma música. e fiquei por aqui.

cansada de me enganar, um dia alguém me envia esta música. e dizia: ouve. e eu ouvi. e pensei: não, não é apenas uma música. ninguém manda ne me quitte pas inocentemente. claro, que mais uma vez, minha semiótica falhou. neste caso, era mesmo apenas uma música. que gostamos. uma boa interpretação. e nada mais. porque, logo a seguir, o remetente deixou-me bastante só. depois desta desisti. não me dêem música. não consigo mesmo, por mais que me esforce, perceber. se querem dizer-me algo, falem.

listening..

2010-09-12T19:31:00.001Z

em loop

2010-09-07T13:28:00.003Z

o reboliço insiste: escreve mulher! mas a mulher resiste. preguiça? talvez. uma não vontade de dizer coisas, e há tanta coisa a acontecer mas parece que o silêncio é um refúgio ou lugar seguro quando o que temos a dizer se diz de tantas maneiras. e quando volto a ler o que disse penso que esta casa esteve tão habitada por mais de um ano que agora é difícil varrer tudo e recomeçar. novos exercícios, novas histórias, nova escrita. e há sempre os dias que são novos porque só porque nascem e voltam a nascer e entre eles, e dentro deles, outras coisas nascem e voltam a nascer dentro de mim e o medo de começar de novo novas histórias e de ter de varrê-las mais tarde e o silêncio se instala. mas devagarinho a mulher volta.

listening

2010-08-29T09:23:00.001Z

férias...

2010-08-29T09:16:00.001Z

a mulher do lado está de férias... não sei bem o que isso significa. mas desta vez deixei a preguiça chegar e tomar conta de tudo. mas volto. em breve!

figos na praia

2010-08-22T11:20:00.004Z

praia muito cedinho, antes que o povo todo acorde e vá em bandos estragar a paisagem. água quente, vento cálido. e figos maduros. prefiro os pretos, são mais doces. e deixar-se ficar ali a cochilar, falando vez em quando. e o sol lá em cima, ainda não em plena força. a pele que fica dourada. não me posso queixar.

é agosto e é 4 de julho no algarve

2010-08-14T08:15:00.003Z

o inesperado sempre acontece. quando deixamos de esperar. o imprevisível. o improvável. acontece porque sim. ou porque não. as sem razões da razão que tentamos encontrar em tudo. e se e quando acontece, é só se deixar levar. há momentos onde passado, presente e futuro são apenas palavras. há o aqui. há o agora. há o instante. e o encontro. que pode ser fortuito ou mais permanente. que pode logo vir a ser desencontro. mas o nervo à flor da pele, a carne em chamas, as mãos que se perdem no corpo do outro, o outro que se perde em nós... o inesperado acontece. e quase sempre é muito bom.

vai saber

2010-08-04T07:58:00.000Z

nossa senhora desatadora dos nós

2010-08-03T15:03:00.004Z

“eva, por sua desobediência, atou o nó da desgraça para o gênero humano; maria por sua obediência, o desatou”.

santo irineu

acredita-se que maria, mãe de deus, é capaz de desatar muitos nós. para pedrinho, depende. um dia nos ofereceram uma santinha e ele disse: para que eu preciso da santa desatadora dos nós? estou de chinelos... espero bem que ele continue de chinelos pela vida afora. domingo, depois da praia, ana vai lá casa almoçar. e eu estava a falar, já nem sei porque, de uns colares que tinha enlinhados há séculos. e que ninguém os tinha conseguido soltar. ela, do alto da sua imensa paciência (quando é caso disto), lá desatou todos os nós e devolveu-me uns quantos colares que eu já nem me lembrava que os tinha. há muitos nós que precisam ser desatados. o melhor é ter sempre a mão uma senhora como esta, capaz de perder uma parte do seu domingo a desmontar, fio a fio, um novelo que me parecia eterno. mesmo de chinelos, não custa nada levar sempre um santinho da nossa senhora. nunca se sabe quando vamos precisar.

it's a hot, hot day

2010-07-26T19:14:00.002Z

os gatos esparramados pelo chão frio. tenho todas as janelas abertas e quase não corre vento. a letargia vai me invadindo lentamente. nada anda rápido estes dias. apetece-me deitar no chão, nua, como os gatos. sentir o frio do mármore em minhas costas. deixar a languidez assentar. nada a fazer. mesmo que tenha um milhão de coisas a espera. está quente, muito quente. penso em duas ou três coisas que cairiam bem agora. todas distantes e difíceis. fico pelo chão frio. como os gatos. a espera da brisa que começa a correr..

leituras

2010-07-21T14:36:00.002Z

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
- Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.
(...)
Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história.

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.
(...)
Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens.

vinícius de moraes

caçada

2010-07-18T10:24:00.001Z

It's Oh So Quiet

2010-07-17T17:32:00.002Z

há tardes em que o sol está a pino e um silêncio enorme envolve tudo. parece que o mundo parou um bocado. para descansar, talvez. hora da sesta. tinha 5 anos. a fazenda do meu avô era um refúgio para os fins de semana. depois do almoço a casa ficava vazia. cada um ia, aos poucos, desaparecendo. redes armadas nos quartos, varanda. eu gostava de me deitar no chão frio, de cimento. gostava de sentir o chão sob as costas, o frio, a dureza, a textura lisa do cimento vermelho. às vezes ia para o quintal e ficava a olhar o campo vazio. todos tinham desaparecido. uma mosca zumbia. as formigas subiam vagarosamente a parede. ficava a espera de passar o trem. dali conseguia ver os trilhos, ao fundo. e sem saber bem, tinha 5 anos, gostava do silêncio. e daquele vazio, com hora marcada, à minha volta.

...

2010-07-16T17:36:00.000Z

pé na estrada

2010-07-13T18:23:00.002Z

desde sábado que andamos a correr entre comboios, metros, carros, autocarros... entre faro, lisboa, porto, vila do conde, guimarães, gonça e coimbra. entre filmes, entre amigos, seminários, encontros e reencontros. tenho de confessar meu cansaço. finalmente em casa. o silêncio, o vazio, a calma... mas já me apetece meter de novo o pé na estrada. está demasiado calor e demasiado silêncio. mas por hoje, deixo-me ficar por aqui.

de volta ao pilates

2010-07-07T21:16:00.003Z

há mais de um ano que não pisava na sala de pilates... a falta de tempo fez com que eu optasse pelas máquinas com horário mais flexível. hoje a. convenceu-me a voltar: pilates com bola!! ok! meia-hora depois, enquanto suava intensamente e tentava me equilibrar em cima da bola que teimava em rolar para os lados, desesperada porque todos os instrutores deste ginásio devem achar que sou de borracha e não têm a menor pena do meu corpinho - esticam, amassam, apertam...(um deles já me perguntou se eu tinha sido bailarina porque tenho os quadríceps desenvolvidos!). o instrutor a me esticar e dobrar e a bola a tentar sair debaixo de mim e eu a pensar: o que é que estou aqui a fazer??? mas bastou um rápido olhar para o espelho e logo me lembrei dos benefícios do pilates - um corpo daqueles vale qualquer sacrifício (o do instrutor, claro!). e na hora do esticanço final, enquanto ele por cima de mim puxava meus braços e explicava como era o movimento, nem pensei mais no suor e no cansaço. sexta lá estarei!( se conseguir levantar-me da cama amanhã...)

drão

2010-07-04T09:16:00.003Z

O amor da gente

É como um grão

Uma semente de ilusão

Tem que morrer pra germinar

Plantar nalgum lugar

Ressuscitar no chão

Nossa semeadura

Quem poderá fazer

Aquele amor morrer

Nossa caminhadura

Dura caminhada

Pela estrada escura...

gilberto gil

deve haver um momento qualquer em que nos recolhemos dentro de nós. deveria ser no inverno. para brotarmos mais tarde logo que a primavera se fosse anunciando. mas as estações mudaram. nada obedece a um ritmo ancestral. nada mais segue um fluxo inexorável em direcção a... em direcção a que? talvez seja isto. a falta de um propósito imediato que nos mova. ou talvez seja apenas do calor. deveria ser do frio, bem sei. mas há momentos em que precisamos mesmo nos recolhermos dentro de nós. nem que seja para fazer limpezas de verão.

2010-07-01T21:57:00.000Z

O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade.
italo calvino

...

2010-06-27T21:39:00.002Z

istanbul is a city of migration; both away from and to the city. migration means loss, grief.

mario levi

notas de viagem

2010-06-23T16:22:00.004Z

carmen!! grita o dono da loja de pashiminas. come on, por favor, tomáte un té de manzana. e carmen, sem entender nada, entra. enquanto olhamos os lenços e a seda nos envolve. e ele não pára de falar. porque é muito rico. e novo! um bom marido. se a carmen quiser, bailam toda a noite. e tomam copos ao luar. e ensina-me a colocar a pashimina com quatro voltas ao pescoço. já fiz massagens, diz. antes de ficar rico. o grande bazar é um delírio - cores, sons, línguas, cheiros. e muito chá de maçã. espanholas? italianas? francesas? entrem. e as joias, e as peles, e as malas... e a doçura natural. e os olhares. sentamos para um sumo de limão. ontem, ao chegarmos, a. queria aprender turco em 3 lições! no restaurante onde jantamos, servidas por 5 garçons, que vinham e escreviam palavras no guardanapo. é assim que se escreve cão. claro que de manhã já não lembrávamos de nada. apenas do nick name - it. deixem-me dormir aqui. os cheiros de especiarias e as gaivotas que gritam a toda hora anunciando a tempestade. e os gatos - são tantos. deixem-me dormir.. carmen, come on!!

foto de ana soares

...

2010-06-22T21:51:00.003Z

istambul. e trovões ao fundo. o mar de mármara com muitas luzes e tantos navios. o taxista fala um inglês estranho. vai mostrando ao fundo a mesquita azul. ali estão as muralhas. istambul é uma cidade muito velha, diz com orgulho. e o hotel que escolheram é muito limpo. e bonito. e o vento que anuncia chuva entra pela janela do carro. e já é noite aqui. e não posso deixar de pensar que estiveste aqui. andaste estas mesmas calçadas. e viste o mar, com tantas luzes. não sei se ouviste trovões. e falo contigo, como costumava fazer. e te digo. istambul. e trovões ao fundo. o mar de mármara...

vou morrer de saudade...

2010-06-20T16:55:00.002Z

eu prefiro o livro do pateta! pedrinho, aos 2 anos, em meio a um anfiteatro lotado de pessoas importantes que estavam ali para participar do lançamento do livro de uma escritora muito importante. aquilo estava uma seca monumental e ele começa a agitar-se. para não atrapalhar ninguém, levanto-me para levá-lo embora e ele diz esta pérola. (a verdade é que também eu preferia o livro do pateta). aos 4 anos diz, muito sério: quando eu tiver 8 anos quero me chamar felix! e eu: porque? gosto do nome. ainda bem que 4 anos depois já nem se lembrava mais disto. filhos, como disse vinícius, melhor não tê-los. mas se não tê-los, como sabê-lo? aprendo a saboreá-lo com o passar do tempo. às vezes fico cansada. muitas vezes insegura e assustada. e quando estou assim penso no dia de grande trovoada. ele me liga e diz: mãe, tens chapéu de chuva? e vais mesmo apresentar o filme hoje à noite? o tempo está muito mau. melhor vires para casa. e cuidado! porque chove muito. filhos? melhor não tê-los. é tão difícil e duro. muitas quedas de braço e muitos cuidados. e medo. mas se não tê-los, como sabê-lo? e maravilhamento diário. e aprendizado. e um amor que não sabíamos ter e que se desprende de nós. ele foi à palma. eu à lisboa. vou a istambul. ele ao brasil. dois meses sem vê-lo!!! é bom também estar sozinha. mas vou morrer de saudade...

as flores de plástico não morrem

2010-06-15T11:38:00.002Z

como diz a música dos titãs... pensava nisto hoje pela manhã quando tentava salvar minhas samambaias. coitadas, não sei como ainda não cometeram suicídio! há uns anos decidi coleccionar cactos. tão giros e resistentes! morreram todos! nem sei bem porque, se foi um suicídio colectivo, um ato de desespero supremo, falta de luz. depois disso pensei: plantas nunca mais. no entanto herdei duas samambaias e não tenho coragem de despachá-las. provavelmente serão elas que se auto-despacharão para o outro mundo. agora percebo porque esta é uma espécie pre-histórica - se sobrevivem a mim, que venha o apocalipse!

*O nome "samambaia" vem do tupi "ham ã’bae" e significa "aquele que se torce em espiral".

e o pulso ainda pulsa

2010-06-13T08:42:00.003Z

e acordei com a sensação estranha de vazio. não sonhava contigo há tanto... não sonhava contigo. a verdade é que tu sempre foste muito concreto. todo carne e presença. nunca sonho. nunca uma ideia qualquer de mãos dadas ou passeios. nunca uma mesa posta e muita conversa. nunca uma dança. sempre presença de um corpo que pulsava ao mesmo ritmo que o meu. compassados, quentes, presentes e concretos. mão na mão. boca na boca. corpo no corpo. exploração contínua e busca. concreta. palpável. visível. nunca sonho. nem promessas de depois. mas ontem apareceste enquanto eu dormia. uma noite contigo. tudo absurdo, como os sonhos soem ser. nem bom nem mau. apenas a sensação estranha de vazio. a certeza absoluta da ausência da tua carne e do teu corpo. que ainda pulsa.

leituras

2010-06-10T20:15:00.001Z

Que esta minha paz e este meu amado silêncio
Não iludam a ninguém
Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta
Nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios
Acho-me relativamente feliz
Porque nada de exterior me acontece...
Mas,
Em mim, na minha alma,
Pressinto que vou ter um terremoto!

mário quintana

e o pulso ainda pulsa

2010-06-08T20:42:00.001Z

...

2010-06-06T18:17:00.003Z

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

(caio fernando abreu)

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor... deus é, muitas vezes, cruel. ou somos nós que não percebemos sua língua, suas mensagens, suas oferendas. somos nós, talvez, na nossa desumanidade crescente, que já não sabemos reconhecer um presente. temos medo. não abrimos sequer o embrulho e seguimos em frente. nossa vidinha plena de egoísmo e de vazio. do vazio que enchemos de tanta coisa inútil - trabalho, compromissos, trabalho, compras, jantares, trabalho. andamos às voltas como o cão que tenta morder a própria cauda com a certeza arrogante de que estamos no caminho certo. não há que olhar para trás, nem para os lados sequer! seguir adiante e deixar, pelo caminho, muitas possibilidades. afinal, se conseguirmos morder a nossa cauda fechamos um ciclo perfeito à volta do nosso umbigo. porque cargas d'água ia deus se ocupar de mim? ou eu dele? porque iria prestar atenção aos desvios que aparecem pela estrada afora? porque ia ver o inesperado? a dádiva? porque desperdiçar meu tempo, tão pleno de solidão e certezas, com algo tão incerto como uma possibilidade? com algo tão certo quanto a delicadeza e o cuidado de alguém que, sabe-se lá porque, decidiu gostar de nós? é inútil. pelo menos para mim. porque continuo a saltar, quase que descuidada, sobre as possibilidades. e não me posso queixar depois. nem pedir a deus - ou a isto que chamamos de deus, uma dádiva. acho que mesmo a sua paciência infinita tem limites.

leituras

2010-06-03T19:35:00.004Z

Não haverá um equívoco em tudo isso?

O que será em verdade transparência

Se a matéria que vê, é opacidade?

Nesta manhã sou e não sou minha paisagem

Terra e claridade se confundem

E o que me vê

Não sabe de si mesmo a sua imagem.

h.h.

mantra

2010-05-26T21:17:00.003Z

voltei ao yoga depois de algum tempo. o corpo ainda guarda a memória de alguns gestos. mas não tenho o mesmo equilíbrio. e o que mais me fascinou foi perceber que ainda sabia, de cor, o mantra Om namah Shivaya. esta é a parte que menos desfruto do yoga. porque não sei cantar. porque não consigo me concentrar e porque sei que mantra significa parar de pensar. parar a mente. esvaziá-la. como se isso fosse possível. como se por alguns momentos pudesse apenas ouvir os sons e não pensar em mais nada. parar o pensamento. parar. prefiro os ashnas. quando estou concentrada em tentar manter-me em pé com os braços esticados e o corpo como um parafuso, não consigo, nem que queira, pensar seja no que for. e depois vem o cansaço físico. que é tão bom e tão palpável. como clarice, gosto das coisas que percebo, das dores que sei de onde vem, da fome, do frio... tudo isto faz com que meus gestos tenham uma finalidade imediata. e a memória dos gestos comanda meu corpo. e posso parar de pensar.

one art

2010-05-24T18:13:00.001Z

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

elizabeth bishop

diálogos

2010-05-23T14:26:00.005Z

já entraste dentro de um vulcão? pergunta t. eu? nunca. nem penso em entrar. sei lá se ele não decide despertar mesmo naquela hora? queria te levar dentro de um vulcão, é uma sensação fantástica! eu passo. e andar nas pedras, subir escarpas? o jantar estava fabuloso, digo eu. és um grande cozinheiro! vou te raptar um dia destes... desde que o vulcão não seja o destino... (tenho de confessar que as pedras me põem nervosa. não as pequenas, claro. mas aquelas enormes, escaláveis. aquelas que estão sempre acima de algo e ao seu lado só há um grande vazio. os abismos que me atraem são metafóricos. dos reais fujo. tenho vertigens. como dizer a um geólogo, apaixonado por pedras e abismos e vulcões: posso ficar a olhar de longe? com binóculos? até tirar fotografias... ver um filme do national geographic... a última vez que tentei andar sobre pedras fiquei congelada. crise de pânico. não me movia. só pensava, naquele instante, o quanto odiava a natureza e toda esta onda de caminhadas ecológicas e de vamos ver que lindo a cachoeira de cima e que ar tão puro e fresco. congelada. agarrada numa pedra a espera que me viessem resgatar. nenhum passo. olhos fechados e medo. tenho imensas marcas nas pernas de quedas de infância, caminhadas, saltar cercas de arame farpado, nadar nos rios, saltar num poço... mas dos abismos tentei sempre manter certa distância. nasci numa cidade abraçada por uma grande chapada. quando subíamos um pouco a serra, víamos sempre, mais de perto, aquele enorme planalto pedregoso. meu pai e irmãos iam escalar e eu ficava em baixo, a olhar em silêncio. mas queria subir com eles. e minha mãe dizia: não, és muito pequena, ainda te magoas. as mães têm, quase sempre razão, mesmo quando lhes falta. evito pedras, escarpas, vulcões. de momento fujo até das metáforas que me dão vertigem. prefiro ter os meus pés assentes no chão. na planura. as pedras ficam muito bem em anéis e colares e pulseiras.)já entraste num vulcão? pergunta t. não. nunca entrei num vulcão. e na verdade, devo confessar, isto nunca fez parte dos meus planos.

you do something to me

2010-05-21T08:30:00.002Z

fico aqui sentada. a espera. fico a espera que ao fechar os olhos, uma vez mais, tu não apareças. abro os olhos e fixo-os num ponto qualquer. não vejo. sofro, de momento, de uma cegueira circunstancial. estou sentada a espera que passe. sentada a espera de poder novamente fechar os olhos e não te ver. a espera de olhar para o que tenho à minha volta e de ver o que tenho à minha volta e não o que já cá não está. é um exercício matinal. abro e fecho os olhos. aos poucos tua imagem desvanece, como num filme, um flou suave. levanto e começo o dia. sem ti.

gnossiene nº1

2010-05-13T09:40:00.002Z

eu acreditei que podia amar
teu corpo, o teu modo de insinuar o coração
nas palavras. mas era apenas a forma como a noite
sublinhava as superfícies, eu nunca pude atravessar
essa espessura. estavas ali para te dispores aos meus sentidos
mas crescias fora do alcance no teu próprio
pensamento. uma distância que só serviria
aos lobos, um mau caminho arrancado às fragas.

já só conhecia os dias onde tu os frequentava, o sítio
em que me mantinhas era mais urgente
que o sangue. sem dúvida que vinhas pelo meu desejo
mas eu perdia sempre alguma coisa
quando te ganhava. às vezes era só
a minha vontade, outras vezes era toda a frase do meu nome.

rui pires cabral

Rita Streich - Musetta's Waltz Song

2010-05-12T22:07:00.000Z

é quase verão...

2010-05-12T21:36:00.002Z

ou talvez não, quando o vento insiste em arrefecer tardes de sol. já tinha as pernas de fora e sandálias. as laranjas oferecem seu cheiro intenso, nos dias mais quentes. toda a terra cheira bem. t. diz que eu cheiro a marisma. e eu digo que é do verão que parece chegar. e apetece tanto a água azul e ficar estendida ao sol. os melões que s. ofereceu estavam tão doces. um cheiro intenso que deixou a casa a saber a melão. e a minha gata, que adora frutos cítricos, olhava a espera do seu pedaço, feito sumo, refrescante. e tudo já cheira a sol. apesar do vento que ainda teima em aparecer. e eu que já tinha as pernas de fora. e sandálias.

adoro inventar histórias...

2010-05-08T15:34:00.003Z

mal acaba uma tenho de começar logo outra. é uma compulsão. às vezes a história entra em mim e me toma por inteiro. deixo de ter controle sobre aquilo que conto e o que conto passa a fazer parte dos meus dias, de mim, daquilo que conta para mim. sei que deveria aprender a fazer pausas. dar tempo as histórias. deixá-las respirar, escorrer, esvairem-se. deixar que elas escrevam seu fim e só então pensar na próxima. mas entrelaço todas porque sou eu quem as escrevo e é com elas que traço o meu caminho, que eu mesma narro. narrador e narratário. emissor e destinatário de um destino que tento reescrever. ou que invento a cada nova história que nasce. muitas delas inusitadas. muitas delas morrem pelo meio, perco o interesse, deixo-a descansar num canto. outras, mesmo quando findas, ficam sempre por ali, a espreita. e de outras já nem me lembro bem. gosto quando elas criam vida própria e de criadora converto-me me criatura. acho que é o desejo de quase todos escritores, escrever a história em que eles se inscrevem. e quem sabe, ter o poder de decidir o seu fim.

No Way to Say Goodbye

2010-05-03T22:32:00.000Z

leituras

2010-05-02T09:04:00.002Z

Para viver um grande amor

Para viver um grande amor, preciso é muita concentração e muito siso, muita seriedade e pouco riso - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, mister é ser um homem de uma só mulher; pois ser de muitas, poxa! é de colher... - não tem nenhum valor.
Para viver um grande amor, primeiro é preciso sagrar-se cavalheiro e ser de sua dama por inteiro - seja lá como for. Há que fazer do corpo uma morada onde clausure-se a mulher amada e postar-se de fora com uma espada - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, vos digo, é preciso atenção como o "velho amigo", que porque é só vos quer sempre consigo para iludir o grande amor. É preciso muitíssimo cuidado com quem quer que não esteja apaixonado, pois quem não está, está sempre preparado pra chatear o grande amor.
Para viver um grande amor, na realidade, há que compenetrar-se da verdade de que não existe amor sem fieldade - para viver um grande amor. Pois quem trai seu amor por vanidade é um desconhecedor da liberdade, dessa imensa, indizível liberdade que traz um só amor.
Para viver um grande amor, il faut além de fiel, ser bem conhecedor de arte culinária e de judô - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor perfeito, não basta ser apenas bom sujeito; é preciso também ter muito peito - peito de remador. É preciso olhar sempre a bem-amada como a sua primeira namorada e sua viúva também, amortalhada no seu finado amor.
É muito necessário ter em vista um crédito de rosas no florista - muito mais, muito mais que na modista! - para aprazer ao grande amor. Pois do que o grande amor quer saber mesmo, é de amor, é de amor, de amor a esmo; depois, um tutuzinho com torresmo conta ponto a favor...
Conta ponto saber fazer coisinhas: ovos mexidos, camarões, sopinhas, molhos, strogonoffs - comidinhas para depois do amor. E o que há de melhor que ir pra cozinha e preparar com amor uma galinha com uma rica, e gostosa, farofinha, para o seu grande amor?
Para viver um grande amor é muito, muito importante viver sempre junto e até ser, se possível, um só defunto - pra não morrer de dor. É preciso um cuidado permanente não só com o corpo mas também com a mente, pois qualquer "baixo" seu, a amada sente - e esfria um pouco o amor. Há que ser bem cortês sem cortesia; doce e conciliador sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia - para viver um grande amor.
É preciso saber tomar uísque (com o mau bebedor nunca se arrisque!) e ser impermeável ao diz-que-diz-que - que não quer nada com o amor.
Mas tudo isso não adianta nada, se nesta selva escura e desvairada não se souber achar a bem-amada - para viver um grande amor.

vinicius de moraes

primeiro dia de praia

2010-05-01T22:32:00.002Z

não sabia quanta falta me fazia o sol... senti-me uma lagarta ali deitada, a beber o calor, de olhos fechados... o marulho ao longe... ainda não entrei na água. e minha amiga estava triste. mas hoje foi meu primeiro dia de praia depois da chuva, do frio, da doença, do trabalho... há que se comemorar!

leituras

2010-04-28T11:15:00.005Z

Vi Roma a arder, e neros vários
bronzeados à luz da Califórnia
guardar em naftalina nos armários
timidamente, a lira babilónia;
as capitais da terra, uma a uma,
atingidas de noite no seu centro;
mas nunca vi paris contigo dentro.
E falta-me esta imagem para ter
inteiro o álbum que me coube em sorte
como um cinema onde passava «a morte»;
solene imperador, abrindo o manto

onde ocultei a cólera e o pranto,
falta-me ver paris contigo dentro.

antónio franco alexandre

(tanta coisa que não vi, contigo dentro. falta-me paris, londres, madrid.. viagens que não planeamos e que nunca aconteceram. porque nunca planeamos nada. eu pensei, muitas vezes, em paris, ou roma, ou no deserto do atacama. mas nunca saímos do espaço exíguo dos nosso quartos. do espaço exíguo dos nosso braços. do espaço exíguo de nós mesmos. e sei que já não vejo paris contigo dentro. e que o deserto agora é um percurso. um possível caminho a palmilhar comigo. porque mesmo não estando contigo em paris, roma ou no deserto do atacama, nunca deixei de andar contigo. dentro. e agora que não estás, resta-me paris. e a tua ausência)

...

2010-04-26T21:38:00.003Z

nunca entendi, quando nos filmes, alguém vai embora e o outro fica ali impávido... a ver alguém que era muito importante e quem sabe o amor da sua vida ou seu melhor amigo ou filho ou gato ou cão... nunca entendi ficar impávido. deixar que o outro saia por ali a fora e nem correr atrás e tentar dizer que não queria que ele/a fosse embora e que se fez algum mal tudo se resolve e que é preciso falar e que não se pode ir embora assim e que ir embora pode ser para sempre e que ninguém sabe se ainda vai existir amanhã. porque vivemos hoje. porque a vida é aqui e agora a não ser que prefira ser um espectador da sua própria vida e vê-la passar como num filme. mas o filme sempre acaba, bem ou mal. e sempre acaba como deveria terminar previsível e certo, com a palavra fim. e a vida nem nos dá tempo de escrever the end porque corre e nem damos por isso e sem dar por isso já é amanhã e a pessoa que podia ser o amor da sua vida ou seu melhor amigo ou alguém com quem devia falar ou deixar tudo claro (porque no mundo já há demasiadas entrelinhas para que andemos a jogar jogos de decifrações) vai embora e você não pode ficar impávido. não consigo perceber estes filmes onde uma pessoa vai embora e o outro...

That woman speaks eighteen languages, and can't say No in any of them.

2010-04-25T21:39:00.002Z

dizia dorothy parker, a respeito de uma mulher qualquer. estes dias falava sobre esta incapacidade, não sei se feminina, ou minha, de dizer não. é preciso treinar, acho. ficar a frente do espelho e repetir, vezes sem conta: não. é difícil. mas às vezes o nosso corpo decide por nós. e o não vem inevitável em formato de doença. e o não nos obriga a parar e a ficarmos quietinhos. sem forças para dizermos SIM.

leituras

2010-04-18T14:20:00.000Z

O Homem Público N. 1 (Antologia)

Tarde aprendi
bom mesmo
é dar a alma como lavada.
Não há razão
para conservar
este fiapo de noite velha.
Que significa isso?
Há uma fita
que vai sendo cortada
deixando uma sombra
no papel.
Discursos detonam.
Não sou eu que estou ali
de roupa escura
sorrindo ou fingindo
ouvir.
No entanto
também escrevi coisas assim,
para pessoas que nem sei mais
quem são,
de uma doçura
venenosa
de tão funda.

(ana cristina césar)

listening

2010-04-13T22:02:00.000Z

já não falo de ti há tanto tempo

2010-04-09T22:06:00.002Z

porque já tinha dito tudo e até escrito posfácio e acho que já não há mais nada a dizer mas fico a pensar e agora? de que falo se não falo de ti? porque quis te penetrar docemente e ao tentar abrir caminho entre teus braços esbarrei em teu silêncio e na tua programada ausência e na tua presença sempiterna mas distante e por isso já não falo mais de ti porque não sei se ainda estás aqui dentro de mim ou se te perdi em algum momento. ainda assim falo de ti comigo e com meus botões porque ainda sinto o peso da tua cabeça no meu colo os teus dentes que cravas em minhas coxas o teu sono inquieto e os teus olhos que acho tristes estes dias. ou cansados. cansados de tanto que viram e de tanto que vêem e de tanto que querem ainda ver. ou tristes. e imagino que te aperto com doçura e encontras os meus seios com tua língua e a doçura fica líquida e tu tornas-te voraz. e teus olhos tristes. ou cansados. e tiro teu cansaço como quem suga o veneno inoculado em tua pele e entro assim em ti desavisado. porque acho teus olhos tristes estes dias. ou cansados. e já há algum tempo que não falo de ti.

leituras

2010-04-08T20:44:00.000Z

“Roma será para mim a sua voz recitando as elegias de Goethe e Veneza para si o que eu lhe transmiti num fim de tarde, em São Marcos, ao escutar um concerto. Paris será você em miúdo, teimoso, fechado num quarto a comer chocolates enquanto lia Hugo, a sua maneira de descobrir Paris; para mim, as nossas lágrimas quando vi no cimo da escadaria do Louvre a Vitória de Samotrácia, esta estátua sobre a qual o meu pai me ensinou a beleza.”

borges

diálogos...

2010-04-07T23:33:00.002Z

(ontem estava a falar com meu amigo jornalista, que vive no rio de janeiro. ele é daqueles amigos que nem o tempo nem a distância deixaram-no para trás. a primeira lembrança que temos em comum é a de estarmos na praia de guarapari, o povo todo ao sol, e de repente ele se dá conta de que eu também lia, e gostava,de tenessee williams.)

Sabe uma coisa que me deixou besta, quando eu aprendi a cozinhar?(dizia ele)
O primeiro prato que minha mãe me ensinou foi moqueca
quando minha mãe me ensinou moqueca
eu fiquei intrigado e besta com o fato de que a base do prato, o que lhe dava gosto, o segredo, era
cebola, alho e tomate
besta fiquei porque esta é a base de um monte de outros pratos que eu fui aprendendo a fazer
sempre tinham
cebola, alho e tomate
eu tentei fugir desta combinação, inventando receitas que levassem echalotas, substituindo o tomate por curcuma, botando hortelã e tirando o alho
mas na verdade
os pratos bons sempre tinham
cebola, alho e tomate
pensei nisso hoje de manhã
porque eu perdi muito tempo tentando mudar a simplicidade boa e eficaz que garante uma vida feliz por receitas mais complicadas, que levassem curcuma, cravo, canela, manjericão
tudo bem, isso é bom
mas o fundamental mesmo é
cebola, alho e tomate

(falávamos nem sei de que. nossos diálogos são como um mote contínuo, sem paragens ao meio, sem explicações. às vezes sem bom dia ou boa tarde. acho que falávamos de escolhas. e de procuras inúteis. e como os programas culinários estão em moda, fica aí esta receita: a base de um bom prato é cebola, alho e tomate. simples. mas nem sempre fácil)

listening...

2010-04-04T12:40:00.001Z

aniversário

2010-04-01T20:18:00.002Z

hoje a mulherdolado completa 5 anos! tantas vezes pensei em desistir. em não mais escrever. em parar simplesmente. mas continuo. de uma forma bissexta ou mais frequente. fico surpreendida com a quantidade de assuntos que arranjo à volta do meu umbigo!

leituras

2010-03-29T20:40:00.003Z

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.

Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.

Por isso melhor se guarda o vôo de um pássaro
Do que um pássaro sem vôos.

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.

antónio cícero

(em cofre não se guarda nada. nem que este cofre seja parte de nós. ou aquilo que pensamos ser. nunca entendi porque devemos guardar os afectos, os cristais, os linhos. porque para mim todo dia pode ser dia de festa. de usar os talheres de prata e os panos de renda da avó. e de usar nosso afecto. guardar para que? e se a indesejada das gentes chegar de repente? deixamos para trás as coisas boas, o melhor de nós, de nossa casa. tudo com cheiro a mofo e a guardado. a naftalina até. não quero contar os abraços que deixei de dar, as mãos que não apertei com força, os beijos que não dei. digo todos os dias, muitas vezes se possível, a pedro: adoro-te! e aos meus amigos. e aos meus irmãos. e a todos que adoro. sempre fui muito atirada, dizia minha mãe. e beijoqueira. gosto de ter gente à volta. mesmo que este à volta possa significar algumas milhas. mas sei que estão lá. e estão cá. porque sabem que estou. e esta troca de afectos é o que há de melhor. adoro dar colo. e também de pedir um colo emprestado para deitar a cabeça. adoro adorar. mesmo que doa às vezes. mas prefiro não guardar nada. e uso, quando me apetece, os cristais, os linhos, as rendas, a roupa de festa e o sapato italiano. e a minha enorme capacidade. e a minha inesgotável capacidade. e minha imensa capacidade. de amar.)

está tudo explicado...

2010-03-24T13:54:00.002Z

mãe, posso ler poemamente o texto? e eu digo: claro. lá começa ele a ler um poema horrível com aquela voz que eu chamo: voz de leitura! e que eu odeio!! não sei porque é que as pessoas quando vão ler um texto, principalmente se é poético, começam a fazer "aquela" voz. e depois o poema era mesmo muito mau. sobre as duas caras da porta. parvo, sem graça. estava no manual de língua portuguesa. depois era preciso responder a umas questões absolutamente inócuas. de repente percebi tudo: é por isso que os meninos deixam de gostar de literatura. são treinados, desde cedo, a odiá-la! sim, porque ter de sofrer com fragmentos de má literatura não pode fazer ninguém gostar de ler. eu disse ao pedrinho: este poema é mau. e as perguntas são estúpidas. mas tens de as responder, que remédio. depois de feita a tarefa fomos reler vinícius. a sua porta tem muito mais piada e é, de facto, literatura!

Un coup de dés jamais n'abolira le hasard

2010-03-22T22:58:00.003Z

nada abolirá o acaso. por isso não falo do futuro. prefiro reinventar o passado. fellini fez disto um arte. filmou a sua história. que eram várias. o passado é a única coisa que, de facto, nos pertence. e podemos fazer dele o que quisermos. sermos todos. sermos muitos e um só. a arte, nos dias que correm, olha cada vez mais para o umbigo do artista. já não se trata do umbigo da arte. este já foi visto e revisto. e nem se trata de uma volta romântica ao desejo narcisista de exibir o self. é mais uma procura. já que faltam as certezas. entre imagens e imagens, quem sou eu? o que me faz ser este e não outro? o que de mim é real? e o que é o real? vi a single man. o livro li há muito tempo. e na tradução era um homem só. e dele só me lembrava do percurso entre a casa e a universidade feito por um homem que já não via nada. o caminho, a estrada. era alguém cheio de ausências. uma amiga diz que já não leva ninguém para a sua cama. não por qualquer espécie de mania ou pudor. mas porque já não suportaria dormir ao lado de uma ausência. este é o presente - as ausências, as faltas, as falhas no percurso, o piloto automático. o que sei que não sou e o que não sei se sou. por isso o passado, que é meu, uma ausência garantida e certificada, posso recriá-lo. aqui os dados já foram jogados. e só aqui consigo abolir o acaso.

das palavras

2010-03-14T17:06:00.003Z

el tiempo se peina con gestos de amante... diz a música. que é composta de palavras. que dizem coisas, as palavras. gosto de jogar com o possível e o inaudito. com aquilo que quero dizer e com o que calo. ou com o que não consigo sequer pronunciar. faz sol ainda lá fora. e ao dizer sol não ilumino cá dentro. é preciso sair e senti-lo. deixar que ele penetre na minha pele que tem sede. a pele não tem sede, são palavras uma vez mais. e nada substitui o calor e a luz depois de dias de chuva. e se chove aqui dentro, em palavras, tenho um sol que brilha lá fora. e existe. é confortável brincar com os sentidos. dizer e desdizer. o tempo que se penteia com gestos de amante. e continua lento, a passar, apesar das palavras. que é o que tenho neste instante. e com elas faço chover quando há sol. mas não posso negar. há sol lá fora. e mesmo que chova em mim, a minha pele tem sede de calor. e saio. porque as palavras dizem tudo. um amigo, do outro lado, diz tanto. e me pede: sai. as suas palavras me abraçam e me puxam e me empurram. estou cansada de ler. de escrever. de perceber. quero um analfabetismo consciente do cansaço das palavras. porque agora prefiro o sol e os braços do amigo distante. e seu colo e ombro. e um grande silêncio a volta de nós.

posfácio

2010-03-07T15:00:00.005Z

olha estou indo embora saio e nem fecho a porta (tu chegas no quarto do hotel. nem falamos. chove lá fora e tens os lábios gelados) estou a dizer que saio agora não me esperes mais não mando mensagens nem digo nada (beijo-te. teus lábios frios e os meus quentes. tanto tempo a tua espera) acho que já disse tudo não me quero repetir nem ficar a espera sempre (tiramos a roupa e atiro-me em teus braços. quentes. em teu abraço. quente. atiro-te para a cama estreita do hotel) tentei dizer-te que ninguém nunca vai gostar de ti tanto assim e que este gostar é mistura de desejo e carinho e cuidado e (na cama estreita do hotel meu corpo e o teu. teu corpo sobre o meu. tua pele. e digo-te. como sempre. o que queres que eu te diga e te peça. e peço) disse tudo o que eu queria e o que não querias ouvir mas decidi que não posso mais ficar porque tudo dói (e abres as minhas coxas. e sentes a minha entrega. total. na cama estreita do hotel. eu, tu e teus lábios já quentes sobre os meus) preciso sair e correr pelas ruas mesmo que chova tenho estes grito aqui guardado que fala de ti sempre e contigo mesmo que não me ouças (deixo que tua mão errante adentre. entre em mim. como tu entras em mim. minhas coxas te envolvem e o tempo pára. e deixa de existir a cama estreita. porque te estreito em meus braços e ficas ali. depois) e chove lá fora chove sempre estes dias e o frio da rua é tão frio quanto tu és muitas vezes como agora que digo olha estou indo embora (e misturamos tudo. corpos. línguas. líquidos. cheiros. e tu estás ali e minhas mãos te percorrem.) e nem olhas para mim tens medo de virar estátua de sal tão bíblico que és às vezes quando queres ser duro (e teu sexo ainda em minhas mãos. e pressinto que chegou a hora de levantares. procuras as roupas e peça a peça te recompões) não fecho a porta e nem olho para trás não porque tema virar estátua de sal mas porque choro e não quero que me vejas enquanto choro e eu que não sou de fazer drama e nem queria te dizer (eu ainda nua. vou até a porta. um beijo. e já é hora de dizer) adeus.

às vezes é necessária... mesmo que difícil

2010-03-02T09:14:00.001Z

tudo pode dar certo

2010-02-28T17:11:00.004Z

one is the loneliest number that you'll ever do... é o que pensa aimee mann. e o woody allen. também eu penso assim e por isso adorei o último filme do neurótico nova-iorquino. não tinha grande vontade de ir vê-lo. para mim woody allen tem altos e baixos. e às vezes demasiados tiques e clichés. mas a. disse: tens de ver. é muito divertido. e eu estou naquela fase claudinho e buxexa: o que eu quero é ser feliz... e não me arrependi. o filme é divertidíssimo e retoma, como uma fábula, o tom agridoce que o realizador tem - um neurótico, desesperadamente consciente do mundo à volta, das falhas, dos milhões de motivos para sermos infelizes, mas que continua, de uma maneira meio louca e às avessas, a acreditar que a felicidade é possível. seja isto o que for. venha ela como vier. e ela é um número maior que um. pode ser até 3, mas um é o número mais solitário do mundo. e a solidão, mesmo que desejada, dificilmente é uma fórmula para ser feliz. porque, como no filme, é preciso abrir algumas portas para que entre o inesperado, mesmo que não desejado, o imprevisível, mesmo que odiemos alterar nossa rotina e planos. a minha errância na vida fez com que eu deixasse muita gente para trás. e que muita gente também me deixasse para trás. mas tenho sempre as portas abertas de par em par. como woody allen, mesmo pelo avesso, gosto da ideia de ser feliz.

do desejo

2010-02-21T19:10:00.003Z

e você vai dizer meu outro você vai finalmente me responder eu sofro a tua ausência te quero sonho com você para você contra você me responde teu nome é um perfume espalhado tua cor brilha entre os espinhos faz reviver meu coração com vinho fresco me faz uma colcha de manhãs sufoco sob esta máscara pele drenada arrasada nada existe além do desejo

Sollers

(reencontrei o meu livro do barthes, os fragmentos, já não o lia há muito. é tão adequado: o discurso feito de fragmentos. mas, sobretudo, discurso. sempre dei a volta às palavras. porque de discurso sei eu bem. do resto... é sempre difícil. contenho-me. mesmo que não deixe de sentir. mas às vezes até o discurso me foge. e sem palavras não existo. porque só sei de mim aquilo que pronuncio. de ti, nada sei. nunca. por isso estou sempre a te reinventar. não sei como te sentes, como uma instância do meu discurso. como alguém que me lê enquanto vai sendo criado. tu és a manifestação visível do meu desejo. que às vezes, como agora, fica mudo.)

nada a dizer...

2010-02-20T13:34:00.003Z

já escrevi dois posts.. e depois deitei-os fora. há tempos assim, estranhos. em que a escrita me foge. talvez seja um tempo de recolhimento. de não pensar em nada. lembro-me de que quando fazia análise, às vezes, deitava-me no sofá e nada dizia. tinha pensado todo o caminho mas não me surgia nada. e ficava angustiada, com a sensação de que aquela hora, no sofá, seria da mais completa inutilidade. a minha psicanalista, a muito custo, arrancava qualquer coisa. e encontrava algo de produtivo no meu silêncio. vou continuar a minha procura... talvez apareça, de repente, inspiração.... de resto, só me resta o silêncio. que por mais significante que seja, é impenetrável.

leituras---

2010-02-14T17:35:00.002Z

(domingo de carnaval. do lado de cá. onde é muitas vezes frio. reencontro caio fernando abreu)

Eu quis tanto ser a tua paz, quis tanto que você fosse o meu encontro. Quis tanto dar, tanto receber. Quis precisar, sem exigências. E sem solicitações, aceitar o que me era dado. Sem ir além, compreende? Não queria pedir mais do que você tinha, assim como eu não daria mais do que dispunha, por limitação humana. Mas o que tinha, era seu

Breakup Songs: A Valentine's Day Mix : NPR

2010-02-14T11:11:00.002Z

(roubei esta lista ao reboliço)

Breakup Songs: A Valentine's Day Mix : NPR

quotes

2010-02-12T10:30:00.002Z

Benjamin: Mrs. Robinson, you're trying to seduce me.

Mrs. Robinson: [laughs]

Benjamin: Aren't you?

pois...

2010-02-09T16:15:00.003Z

cinetose. é um diagnóstico. meu médico não queria aceitar. mandou-me para neurologistas e otorrinos. fiz exames e testes. fui virada de ponta cabeça e o resultado era o mesmo: cinetose. o neurologista ainda disse: fique longe dos parques de diversão! nada de rodas gigantes ou montanhas russas... e era aí que eu queria chegar. sinto que ando, há algum tempo, num estado de vertigem constante. ora em cima, o vento no rosto, o cabelo a voar... ora em baixo, a sensação horrível de frio na barriga. a verdade é que nem paguei bilhete. e tenho medo de montanhas russas. além de sofrer, como disse, de cinetose. não sei até quando aguento estas subidas e descidas. esta vertigem. fico tonta. em todos os sentidos do termo: tonta, tonta. absurda e tonta. mal-disposta e tonta. ora em cima, ora em baixo. tenho de pensar, urgentemente, em descer!!! recomendações médicas! afinal, sofro de cinetose.

ai...

2010-02-08T11:21:00.004Z

dia normal. filhote na escola. gatos alimentados. a me preparar para mais um dia de reuniões. toca o telefone. mãe, estamos em greve aqui na escola. posso ir almoçar ao mcdonald's com meus colegas? tens dinheiro? vou aí levar-te e falamos sobre isto. chego a escola e pergunto: quem vai? como vão? portas-te bem! e não é perigoso? não querem que eu vá levá-los? ai meu deus!! e pedrinho, muito calmo, responde: calma mãe. vai correr tudo bem! (claro que liguei mais 12 vezes a perguntar se não queria mesmo que fosse levá-los. e, como ele disse, correu tudo bem. o tempo passa tão rápido e é uma vertigem vê-lo crescer. por isso, a noite, quando vou deitá-lo, aperto-o muito contra meu peito e digo do meu amor incondicional. é só que o posso lhe oferecer. já que boleia, pelos vistos, não está mais nos seus planos).

lição de tango

2010-02-07T12:35:00.003Z

Tempo do corpo este tempo, da fome. Do de dentro. há um ano começamos a dançar. tango. tu, atrás da porta. eu entrei. e me levaste, de olhos fechados, a seguir teus passos. muito colada a ti. enquanto a roupa ia ficando pela casa. e nos amamos loucamente. com uma paixão que eu já nem conhecia. ora tu me conduzias, ora era eu a te levar. nos braços um do outro. nos braços instáveis um do outro. nos passos decididos, nos avanços e recuos. no tango parece que o homem conduz. parece apenas. ele não conduz. ele persegue. a mulher parece que foge. mas se aproxima. mais que uma dança é um prelúdio. prelúdio de um jogo selvagem e sem regras. movidos apenas pela paixão. e pelo desejo. e pelo corpo de um que chama o corpo do outro. e pelas mãos que se soltam e se agarram. pelos olhos que desafiam o outro ao mergulho. ele diz: vem. ela diz: vou. e a sala se faz pequena. e desejam o infinito. o instante que se prolonga num passo. que se prolonga... que se prolonga...

uau!

2010-02-01T15:00:00.002Z

sábado, passado na civilização, concerto fabuloso de corey harris, num ciclo de música comissariado pelo ruben de carvalho para a culturgest: CICLO HOOTENANNY. corey harris é um investigador de sons e ritmos da áfrica pelo mundo afora. do reagge a salsa, fixa-se, sobretudo, nas suas raízes - o blues. alto, vestido como se fosse tomar um café na esquina, com um turbante azul a cobrir as tranças rasta, entra no palco mansamente e toca da mesma maneira, manso. parece que está ali a pairar. e como toca! e como canta! uma voz poderosa, limpa. (pena que o som não estivesse lá grande coisa. havia microfonia). ao vê-lo no palco, lembrei-me do livro o zen e a arte do arco e flecha. ele e a guitarra eram um só instrumento. em perfeita harmonia. lindo de morrer!

impublicável

2010-01-29T12:08:00.004Z

quase tudo que te escrevo é impublicável. o que digo, muitas vezes. o que me dizes também. não são textos compostos de palavras bonitas. daqueles que ficam muito bem num salão e sobre os quais se pode discutir a beber chá. porque há uma linha que divide o que se pode ou não dizer. há palavras que não devem aparecer assim, nuas, à luz do dia. há palavras que não devem ser ditas para além das paredes de uma casa. e as nossas cruzam oceanos. distâncias infinitas. os mares do sul. ou do norte. estás sempre a viajar. mas não nos perdemos, nem as palavras. impublicáveis. que trocamos a qualquer hora. 5h19min da manhã. ou 10h30min. mas, devo confessar, prefiro dizê-las ao teu ouvido. muito baixinho. tens de te aproximar bastante para ouvir. teu corpo colado ao meu. teu ouvido colado aos meus lábios. minhas mãos à volta do teu pescoço. tuas mãos... gosto de te ter a distância. mas nenhuma palavra, por mais impublicável que seja, substitui o calor da tua pele, o teu cheiro, o som da tua voz... as palavras apenas simulam a tua presença. mas nunca te substituem.

diálogos

2010-01-27T20:39:00.003Z

mimi... assim começava o mail de uma amigo do outro lado do mundo. e eu: mimi? me acuerda algo de paris decadente... medio moulin rouge...ao que ele responde: la boheme post 11 de septiembre. bueno, pois sou uma mimi pós-moderna. isso é que dá ter amigos intelectuais. nem quis pensar muito no tema, a morte de mimi, os amores desfeitos, os ciúmes. as heroínas como mimi, naqueles tempos, acabavam todas mortas. se calhar, sobrevivo. ando a procura da versão da ópera que o baz luhrmann dirigiu.

um prefácio, talvez

2010-01-25T23:08:00.003Z

hoje faz um ano. ou menos de um ano. ou mais de um ano. não me lembro bem. foi nesta altura, disto não me esqueço. nem de te ter esperado, fazia frio, na estação. como te reconheço? levas um vestido azul com flores? não. isto é o sul, mas está muito frio. mando-te uma foto. e lá estava eu a espera, num canto. trazia uma echarpe verde e uma roupa muito composta. e tu, de fato, deslizava entre as pessoas. sim, porque tu não andas, deslizas. como se te desviasses de tudo e visses apenas aquilo que queres ver. e aquilo que querias ver, naquela noite fria, era eu. ainda não sabias bem que me querias ver. na verdade não esperavas nada, acho. nem eu. apenas uma cortesia. muito contente por teres dito sim ao meu convite. e nada mais. bom, mas a história começou assim: estava ainda a tua espera e lá vinhas tu a deslizares entre a multidão. levei-te ao hotel, falamos de tudo e de nada. todo o dia a seguir lado a lado. a falar, a ouvir. tu ouvias só. e eu falava. sobretudo sobre nada. ou sobre mim, um bocadinho. e foste embora. um abraço inesperado e doce. hoje faz um ano. ou mais. ou menos. estava eu à tua espera na estação. ainda estou à tua espera. de vestido azul. com flores. e sem mais nada a cobrir-me. um ano, quem sabe. e ainda faz frio. sempre faz frio nesta estação.

um capítulo

2010-01-25T12:36:00.003Z

foto milena bonilla
andava devagar por estes dias. estás triste? não. não poderia dizer sim. porque nem sabia como estava. triste ou desanimada. cansada talvez. e tu fazias parte deste cansaço. esta sensação constante de que nunca conseguiria te encontrar. ou te conhecer. sabia que eras capaz do gesto mais delicado. (tão doce como quando levantaste da mesa, estávamos a jantar, e me convidaste para mostrar um passo de dança. enconstada a ti. um átimo. um segundo). e também do gesto mais cruel. (ainda te vejo antes de partires? talvez. um talvez dito com aquele ar de enjôo que pões vez em quando. aquele ar que indica o que sentes quando alguém quer alterar teus planos. teus dias tão perfeitamente delineados. tuas horas tão profundamente organizadas. teu desejo tão bem distribuído). andava devagar estes dias. mas é mesmo do cansaço. noites mal dormidas. e tantas a pensar em ti. é bom pensar em ti como eu penso. e traduzir em palavras o meu desejo. a vontade, nestes dias, era de parar tudo. ficar em suspensão. sem hora marcada, sem tempo contido. entre coisas. entre compromissos. entre teus braços. entre tuas pernas. se pudesse decretava dias de 72h. das quais, 48h, eram só minhas. andava a delirar estes dias. deve ser do cansaço.

vertigo

2010-01-23T14:51:00.005Z

e esta sensação de vertigem que não passa nunca... senti-me numa espiral que me puxava para dentro e da qual não conseguia fugir. foi quando, pela primeira vez, subi as escadas e esperavas por mim, quase atrás da porta. e me puxaste, como a espiral, para dentro dos teus braços, para teu sofá, tua cama, para um passeio interminável pelo teu corpo. eu quase nem respirava. o coração, descompassado, queria fugir do peito. e eu queria e não queria fugir dali. porque sabia que acabara de entrar num profundo abismo. e que, dificilmente, encontraria forças para sair. e esta vertigem não passou ainda, mesmo quando não estás e visito os teus lugares do costume. é como se esperasse que surgisses a qualquer instante. que saísses deste lugar onde te escondes, muitas vezes. espreito os cantos das casas todas onde habitas, os jardins onde passas distraído, sem olhar a tua volta. absorto em ti mesmo. se pressinto tua presença é um alvoroço. o corpo todo grita por ti, e corre para ti. e caio sempre, vezes sem conta, uma vez e outra mais, em teus braços, em tua cama. nas histórias que me contas. e nas que não me contas. e esta sensação de vertigem que não passa. e a vontade de ouvir tua voz a guiar minhas mãos. e a vontade de estar contigo, lado a lado, corpo a corpo, a cavalgar sobre ti. e tua ausência é feita de pequenas lembranças, e teus lugares estão ali, no sítio do costume. e tu não estás, mas pressinto tua presença e esta sensação de vertigem...

frases feitas

2010-01-19T20:20:00.000Z

quem não pode com mandinga não carrega patuá.

a metafísica do desejo

2010-01-17T18:47:00.002Z

pode parecer incrível, me deu na telha te dar meu coraçãozinho... schopenhauer, na metafísica do amor, defende que ele, o amor, é uma invenção literária. é uma criação dos homens para mascarar o desejo, este sim, real e devastador. posso até dizer que o filósofo tem lá suas razões e que as apresenta muito bem. muitas vezes mascaramos de bons sentimentos, ou daquilo que pensamos ser os bons sentimentos, ou daquilo que foi estabelecido que são bons sentimentos, algo que é muito básico e animal. que não nos distingue, tão superiores que nos achamos, dos nossos parentes de outras espécies que co-habitam connosco na terra. o desejo é que nos move em direcção ao outro. o desejo é que me move em direcção a ti. e que te move em direcção a mim. o que schopenhauer não consegue explicar muito bem é: porque desejamos, em meio há tantos corpos, exactamente aquele. que nem precisa ser o mais bonito, o mais perfeito, o mais jovem. que nem precisa corresponder a um padrão qualquer. que foge completamente de nós mas que só ele nos completa. porque a voz que o corpo carrega é a única capaz de nos provocar frémito. de fazer nosso coração saltar desenfreadamente, que faz as nossas pernas tremerem. que faz com que cada vez seja como a primeira. e cada vez seja única. que nos derrete por inteiro. porque não outro corpo qualquer? e não escolhemos, dentre muitos. ele é que nos escolhe, este corpo. ele é que se faz presente. e a sua ausência é um vazio que não se preenche com outro corpo, outros corpos. e a sua presença é um deslumbramento. porque só aquele corpo provoca este frio na barriga e esta vontade, sem sentido, de chorar. e de rir. e de nos soltarmos tanto que tudo explode de uma só vez. porque, não nos explica o filósofo, aquele corpo nos fascina tanto que não se pode olhar para mais nada, se não para ele. e nele nos perdemos. como que encantados, nos deixamos ficar, a olhar tanto e tanto. como se pudéssemos devorá-lo apenas com os olhos. como se pudéssemos nos fundir e ser um corpo só. se é de desejo apenas que se trata, que seja. mas o desejo, meu caro filósofo, está para além do cio da fêmea que atrai o macho. está para além deste corpo, único, dentre tantos. está para além de nós.

leituras

2010-01-15T17:25:00.002Z

Abri curiosa
o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas.
Eu queria entrar,
coração ante coração,
inteiriça
ou pelo menos mover-me um pouco,
com aquela parcimônia que caracterizava
as agitações me chamando
Eu queria até mesmo
saber ver,
e num movimento redondo
como as ondas
que me circundavam, invisíveis,
abraçar com as retinas
cada pedacinho de matéria viva.
Eu queria
(só)
perceber o invislumbrável
no levíssimo que sobrevoava.
Eu queria
apanhar uma braçada
do infinito em luz que a mim se misturava.
Eu queria
captar o impercebido
nos momentos mínimos do espaço
nu e cheio
Eu queria
ao menos manter descerradas as cortinas
na impossibilidade de tangê-las
Eu não sabia
que virar pelo avesso
era uma experiência mortal.

ana cristina césar

ui...

2010-01-13T13:05:00.003Z

ontem um amigo me dizia: hoje estás com ar de freira laica!!! e eu: é que agora sou focolarina. o pior é que depois me vi ao espelho e ele estava coberto de razão!!! se calhar a minha vocação adolescente, a de ser carmelita descalça, está novamente vindo à tona... a verdade é que hoje tratei logo de corrigir a questão. freira laica... não me parece. actualmente prefiro as freiras do milo manara... ainda pensei em criar a ordem das celibatárias de jesus. mas de certeza que só será permitido o uso de maus hábitos...

all night long

2010-01-10T19:16:00.002Z

uma das poucas músicas boas de uma noite boa de músicas más... pensava eu às 6h da manhã, a comer um hot dog nas ruas tortuosas da cidade, sob uma chuva fina que anunciava um domingo cinzento. era um jantar de natal. ou melhor de pós-natal. era uma desculpa para sairmos para dançar. o que fizemos, ou tentamos. pois nem sempre a música ajudou. no final sobramos 5 resistentes. os outros foram saindo aos bocados. o. dizia: prometeste que hoje só íamos para casa às 8h!!! e eu: olha que para esta cidade às 6h já é uma boa medida! o único lugar aberto aquela hora tinha uma imensa fila fora e uma péssima música dentro. assim, desistimos e pensamos que, aquela altura, a cama era mesmo o melhor sítio para se estar. ainda largo tudo e me torno DJ!!!

frases feitas

2010-01-08T22:10:00.001Z

Não existe isso de homem escrever com vigor e mulher escrever com fragilidade. Puta que pariu, não é assim. Isso não existe. É um erro pensar assim. Eu sou uma mulher. Faço tudo de mulher, como mulher. Mas não sou uma mulher que necessita de ajuda de um homem. Não necessito de proteção de homem nenhum. Essas mulheres frageizinhas, que fazem esse gênero, querem mesmo é explorar seus maridos. Isso entra também na questão literária. Não existe isso de homens com escrita vigorosa, enquanto as mulheres se perdem na doçura. Eu fico puta da vida com isso. Eu quero escrever com o vigor de uma mulher. Não me interessa escrever como homem.

Lya Luft

olha que ainda vou parar a coreia...

2010-01-06T20:47:00.006Z

como a vida é tecelã imprevisível, e ponto dado aqui vezenquando só vai ser arrematado lá na frente... acho linda esta frase do caio: a vida é uma tecelã imprevisível... b. foi convidado a dar aulas na coreia. e eu digo: olha que se fores, vou também. ele não sabe ainda se vai. nem eu tampouco. mas é uma ideia que começa a tomar corpo. por hora deixo um pouco à vida o trabalho de arrematar alguns pontos...

a única coisa a fazer é tocar um tango argentino...

2010-01-04T20:36:00.003Z

Um
Foi grande o meu amor
Não sei o que me deu
Quem inventou fui eu
Fiz de você meu sol
Da noite primordial
E o mundo fora nós
Se resumia a tédio e pó
Quando em você
Tudo se complicou

Dois
Se você quer amar
Não basta um só amor
Não sei como explicar
Um só sempre é demais
Pra seres como nós
Sujeitos a jogar
As fichas todas de uma vez
Sem temer naufragar

Não há lugar pra lamúrias
Essas não caem bem
Não há lugar pra calúnias
Mas por que não nos reinventar?

Três
Eu quero tudo que há
O mundo e seu amor
Não quero ter que optar
Quero poder partir
Quero poder ficar
Poder fantasiar
Sem nexo e em qualquer lugar
Com seu sexo junto ao mar

anywhere on this road

2010-01-04T10:52:00.003Z

La chanteuse Lhasa est décédée des suites d'un cancer du sein le 1er janvier 2010 à Montréal, a annoncé son site internet dans un communiqué officiel. La chanteuse, âgées de 37 ans, avait publié en 2009 son troisième album.
www.lesinrocks.com

nunca publiquei um obituário... mas ela era a minha cantora favorita. por tudo que disse. e pela maneira como cantou. e pela companhia que me fez ao longo deste ano.(estavas em áfrica, acho. e usaste o pouco tempo que tinhas de net a ouvi-la.)

I live in this country now
I'm called by this name
I speak this language
It's not quite the same
For no other reason
Than this it's my home
And the places I used to be far from are gone

You've travelled this long
You just have to go on
Don't even look back to see
How far you've come
Though your body is bending
Under the load
There is nowhere to stop
Anywhere on this road

My heart is breaking
I cannot sleep
I love a man
Who's afraid of me
He believes if he doesn't
Stand guard with a knife
I'll make him my slave
For the rest of his life
(...)

palimpsesto

2010-01-03T17:53:00.009Z

(foto: alessandra sanguinetti)

havia um texto sob este. uma história entre tantas. havia muita coisa que ela disse que não queria dizer. havia uma ponta de amargura, talvez. havia um silêncio profundo. e o silêncio não se consegue apagar. porque ele paira sobre as coisas. como uma sombra de coisas que deviam ser ditas e que não são. havia um desejo no texto que já não está visível. nem o texto, nem o desejo, visíveis. porque há muito para além do desejo. há marcas, em sua pele, que ela ainda não conseguiu apagar. as suas coxas guardam um segredo. o segredo da carne que se entrega aos dentes, às mãos, à língua. da carne que se entrega ao corpo. foi a mão dele que, de leve, pousou entre suas coxas, da primeira vez. havia um texto sob este. como há um texto em seu silêncio. e eles dizem tanto. ela e o silêncio. diálogo de mudos. há um texto sob o seu silêncio. uma história entre muitas. se pedires ela pode te contar.

que venha 2010!

2010-01-03T14:52:00.002Z

Eterno

E como ficou chato ser moderno.
Agora serei eterno.

Eterno! Eterno!
O Padre Eterno,
a vida eterna,
o fogo eterno.

(Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.)

— O que é eterno, Yayá Lindinha?
— Ingrato! é o amor que te tenho.

Eternalidade eternite eternaltivamente
eternuávamos
eternissíssimo

A cada instante se criam novas categorias do eterno.

Eterna é a flor que se fana
se soube florir
é o menino recém-nascido
antes que lhe dêem nome e lhe comuniquem o sentimento do efêmero
é o gesto de enlaçar e beijar
na visita do amor às almas
eterno é tudo aquilo que vive uma fração de segundo
mas com tamanha intensidade que se petrifica e nenhuma
força o resgata
é minha mãe em mim que a estou pensando
de tanto que a perdi de não pensá-la
é o que se pensa em nós se estamos loucos
é tudo que passou, porque passou
é tudo que não passa, pois não houve
eternas as palavras, eternos os pensamentos; e
passageiras as obras.
Eterno, mas até quando? é esse marulho em nós de um
mar profundo.
Naufragamos sem praia; e na solidão dos botos
afundamos.
É tentação a vertigem; e também a pirueta dos ébrios.
Eternos! Eternos, miseravelmente.
O relógio no pulso é nosso confidente.

Mas eu não quero ser senão eterno.
Que os séculos apodreçam e não reste mais do que uma
essência ou nem isso.
E que eu desapareça mas fique este chão varrido onde
pousou uma sombra
e que não fique o chão nem fique a sombra
mas que a precisão urgente de ser eterno bóie como uma
esponja no caos
e entre oceanos de nada
gere um ritmo.

Carlos Drummond de Andrade

insensatez...

2010-01-02T23:32:00.000Z

diálogos

2009-12-31T17:33:00.002Z

ela, moça de boas famílias, nunca os cotovelos na mesa, a conversa pelo patamar... e se decidisse falar sobre tudo? há muito a dizer, claro. os não-ditos sempre a irritaram. como os não-diálogos e as não-relações. foi muito bem ensinada... mas com o tempo decidiu esquecer algumas coisas. e dentre elas a arte de falar sobre nada. quer falar sobre tudo. sobre o que sente, o que pensa. o que devia ou não devia sentir e pensar. está cansada dos silêncios.. do que não sabe e gostaria de saber. sempre teve este lado intenso, meio oculto, mas inevitável. nunca gostou de coisas que ficam a meio... o meio do caminho, o morno, o mais ou menos. que se danem os bons modos e as boas intenções. há vida, para ser vivida. e há o amor. e neste caso as regras se tornam estúpidas. e se há regras é porque não há nada a viver. e se não há nada, o melhor é mudar de assunto. afinal, de que adianta tanta boa educação? descer do salto também é uma arte. e esta, ela bem sabe, também é preciso praticar.

a mulher do lado

tenho uma vida branca...

diálogos...

...

era quase noite e tudo ao redor cheirava a jasmim (ou tília)

escrever é preciso...

And you'd better run run, run run to me

...

tempo, tempo

viajo porque preciso...

tempo

copia conforme

leituras

o desejo sem objecto

Cat Power-Maybe Not

algo assim meio blue...

não me dê música...

listening..

em loop

listening

férias...

figos na praia

é agosto e é 4 de julho no algarve

vai saber

nossa senhora desatadora dos nós

it's a hot, hot day

leituras

caçada

It's Oh So Quiet

...

pé na estrada

de volta ao pilates

drão

O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade. italo calvino

...

notas de viagem

...

vou morrer de saudade...

as flores de plástico não morrem

e o pulso ainda pulsa

leituras

e o pulso ainda pulsa

...

leituras

mantra

one art

diálogos

you do something to me

gnossiene nº1

Rita Streich - Musetta's Waltz Song

é quase verão...

adoro inventar histórias...

No Way to Say Goodbye

leituras

primeiro dia de praia

leituras

...

That woman speaks eighteen languages, and can't say No in any of them.

leituras

listening

já não falo de ti há tanto tempo

leituras

diálogos...

listening...

aniversário

leituras

está tudo explicado...

Un coup de dés jamais n'abolira le hasard

das palavras

posfácio

às vezes é necessária... mesmo que difícil

tudo pode dar certo

do desejo

nada a dizer...

leituras---

Breakup Songs: A Valentine's Day Mix : NPR

quotes

pois...

ai...

lição de tango

O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade.
italo calvino